Вивея Панс
Спустя пролетающие на бешенной скорости месяцы, забраковывая десятки историй и их вариаций, прихожу к выводу, что просто нет той истории, которую я хотела бы поведать. Истории нет. Есть обжигающее рёбра желание сказать другим: "посмотрите, как здесь красиво!" Потому что все мои недорассказы, наклёпанные за время отсутствия в пространстве дневника, это собрание подробных описаний окружения, внешности или эмоционального состояния. У обрывочков из текста есть эмоции, они вырисовывают картинку, но нет интересующего в первую очередь меня саму сюжета. Мне скучно писать, а выбрасывать уже написанное жалко, так как мне нравится то, что получается.

От непрекращающихся поисков увлекательного сюжета, кстати, страдает мой сон. Я просыпаюсь с явным ощущением того, что всю ночь в мозгу шла интенсивная творческая работа, результатов которой я не могу запомнить. Но сомневаюсь, что упускаю нечто важное. Одним из ключевых моментов одного из снов были похороны борща с полноценной по этому поводу церемонией: с горсткой земли на крышку кастрюли, маленькой каменной табличкой в память и преклонением коленей перед ней с опусканием головы.

В общем, всё типичней некуда: у меня нет сюжета. Вернее, сюжетов есть море - нет интереса к ним.

В итоге я пишу "клипы" - маленькие зарисовки действия с претензией на продолжение при полном его отсутствии, как тот фрагмент сказки, которой так и не случилось.

@темы: самокопание